viernes, 30 de septiembre de 2016

Palabras prestadas #102

Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por Baby Limón. Tienen hasta el martes 11 de octubre, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#102  Las Palabras son prestadas por Baby Limón.


*Nota: si por algún motivo no puedes oír
las palabras están al pie de la entrada.




Lady Limón y Baby Limón.
Baby Limón – (Mía Gill Pallares) Nació en el año 2013 en Maryland – Estados Unidos. Le gusta desayunar pancakes, bañarse en el mar, pintarse los labios, bailar y cantar. Habla inglés y español y tiene una gran colección de zapatos. Es conocida por su talento para contar historias de brujas y monstruos y posar frente a las cámaras. Su primera aparición pública fue en la fotonovela de Lady Limón, Love en la Gran Manzana, donde fue la hija imaginaria de Lady Limón con el poeta Charles Olsen.



El viernes 14 de octubre 2016 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.



El premio al mejor poema será el libro Enigma y simulacros de Vicente Duque de la editorial Vaso Roto

Sobre el libro: En literatura, más que en la vida, todo es enigma o simulacro. Lo enigmático –que lleva un sentido artificiosamente encubierto y cuyo fin es velar el entendimiento y la interpretación– alcanza una lúcida belleza en el pensamiento de Vicente Duque, quien nos ofrece una reflexión tan profunda como necesaria e ineludible. Enigma y simulacros tiene el tono nietzscheano de quien advierte que, en literatura, no hay otra salida que enamorarse de su propia disolución y cortejar su fin.


Más información sobre el libro en Vaso Roto Ediciones






*(bruja, luna, monstruo, aguazul y pancake.)

Poemas prestados #101

Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por Lady Limón. Te animamos a que sigas participando en la centésima segunda edición que empieza el viernes 30 de septiembre del año 2016.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Pedro Bernal quién recibirá el libro Fractales de Clara Janés de la editorial Pre-textos




A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
glamour, maquillaje, selfi, pasarela y espectacular.


❆ ❆ ❆



Furtivos

“Valle de Iruelas
un disparo amanece
junto al pantano
solo la noche sabe
de los furtivos”

El resplandor anuncia el horizonte. Dueñas las sombras son de los caminos. Ando explorando el monte; me agazapo. Solo escucho el silencio. Luego reanudo el paso, y me doy cuenta del sonoro trajín que lo perturba.

“sigue las heces
de invisible ciervo
las acompaña”

Sigo las claras huellas. Busco cómo abordarlas antes de que se oculten en la fronda, embozada de zarzas y retama.

“Un petirrojo salta entre los pinos”.

Me presienten, y en un suspiro vuelan sin preámbulos.

“bronco gruñido
movimiento de ramas
jabato en fuga”

No entiendo sus temores. No quiero incomodarlas; ni busco hacerme un selfi, aunque mi mano siempre va cargada... ¡Qué difícil resulta conseguir que pierdan la vergüenza!

“río y pantano
comunión fronteriza
agua de nadie”

Las sorprendo: suben del bebedero, y en estampida huyen: cruzan la pasarela que salva el arroyuelo como estrellas fugaces recién amanecidas, sin maquillaje, glamour ni compostura.

“trote violento
de sigilosas ciervas
por su presencia”

Admiro el espectacular galope. Se esfuman entre pinos y rosales antes de disparar.

paso furtivo
garante de captura
falsa promesa

Solo pretendo en una foto demostrar que existen, fugaces musas ciervas…



Pedro Bernal
Madrid, España

creacionpoetica.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Palo de selfi

Busca el rincón adecuado de la casa.
Ensaya el gesto, distribuye el maquillaje
en su justa medida
y busca el ángulo más espectacular de la luz.
Pon esos morritos sexies, aparenta glamour
y estira el brazo sin que se te vea el sobaco
cuando aprietes el botón.
Cubre tus párpados de rimmel y sombra
para que nunca se note que, a veces, lloras.
Luce como si los focos te fueran a arropar
mientras irrumpes entre admiración y aplausos
en la pasarela. Ahora
sonríe y dispara.
Sube rápido tu selfi a redes a ver cuántos likes te dan.
Que no se note lo sola que estás.


Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆



PORNOGRÁFICO

El glamour de sus tetas caídas encendió el fuego de los dicentes entre los callos y las calles de sus exequias,
alboroto de semen desteñido por el olor del verano.
Penes en selfi y en caballo que corren a los peregrinos envejecidos de abandonos.
Un robo de pies, un golpe tibio-naranja le lame el plexo-sexo en espectacular carrera dedos sin maquillaje
y codos estampados en urgencias tardías.
Oxidados temblores cocinan el espectacular guiso de alcanfores.
Pasarela de lo inmediato.



Susana Lang
Tres Arroyos, Pcia. de Bs. As., Argentina


❆ ❆ ❆



Tu rostro intenta no ser vulgar.
Capa a capa el maquillaje
imita los colores de moda
que viste en la pasarela.
El color pistache de tus mejillas
quedó escondido por la luz indirecta
que le llegó a la selfi.
y aunque tu pareces estar espectacular,
tienes el glamour de una mosca.


Mariana Centurión de la Cueva
Cd. de México, México


❆ ❆ ❆



Glamour oscuro

Aquel último selfi te redujo
a tu propio gusto
por la mueca lerda
del pacto seguro
con un glamour oscuro
tendido entre sombras
de un maquillaje espectro
en tu gesto moribundo.

Aquella mueca lerda condujo tu estilo
por la pasarela huera de la misma muerte,
como un espectacular salto hacia el olvido,
como un espectral y simple escalofrío.
Aquel maquillaje escrito en una piel pergamino
de los siglos sin destino.



Vicente Javier Fernández Gómez
Añastro -Treviño-, Burgos, España

vicentejavier-f.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Primera plana

Niño sirio de la guerra
barro y sangre por maquillaje.

Recorres la pasarela del telediario
antes de que salgan: el oso polar,
la mosca negra del hambre
– glamour del niño africano –
los selfis en un safari asesino
y la espectacular goleada del domingo.

Niño sirio de la guerra
tus juegos no son noticia
pero tu muerte es exclusiva
incluso de primera plana.


Julio Alcalá
Castellón, España


❆ ❆ ❆



¡Atención! que va a empezar
la comedia de la vida,
representar con astucia,
profesión y distinción
lo que algunos, proclaman ya,
brillar en la sociedad.

Cuando lucen sus encantos
mujeres, jóvenes, bellas
cruzando la pasarela
con gracia y gran donaire,
lucen los mejores trajes.
Su rostro, casi perfecto
gracias al buen maquillaje.

Tras ese lujo y la luz,
transmiten, lo que se llama
modernamente, "el glamour".

¿Qué hay detrás del desfile
que les ha hecho inspirar
y nos permite apreciar
que, detrás de bambolinas
se esconde, en gran verdad
satisfacción de un selfi?,
convirtiendo en bello sueño
algo tan espectacular
como ver a una mujer
que deja de ser objeto,
para, con delicadeza,
mostrar, en la pasarela
verdadera femineidad.



Hortensia Ayuso
Torremocha de Jarama, Madrid, España


❆ ❆ ❆



MASS MEDIA

La nave nodriza aterrizó tirana,
extendió sus tentáculos invisibles,
lanzando guiños insolentes
a través de las válvulas de vacío.

Se limó las uñas
a mil revoluciones
sobre la pasarela de vinilo,
tenia a las multinacionales a sus pies.

Se vestía y comía a escote
de las campañas electorales,
hizo el amor con las masas,
con el efervescente chasquido
de una chapa de Coca Cola,
parió la globalización.

Reina y señora de las redes,
nos devuelve una actualidad maquillada
a brochazos de photoshop.

Te gusta?
Ahí la tienes,
Hazte con ella un Selfi.


Carmen Hernández Montalbán
Guadix, Granada, España


❆ ❆ ❆



Un destello de luz

Un destello de luz
maquillaje fluido,
el glamour que desata
se pasea por tu cara,
haz un selfi y contenta
te despiertas dormida
junto a mí, me seduces
y te ríes a carcajadas.
Pasarela brillante
de una noche de copas,
hemos hecho el amor
con pasión desatada,
un destello de luz…
la mañana se adentra
espectacular promesa
de tu bruja mirada.



Carmen Barrios Rull
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Color

No soy superficial
pero me encanta
el glamour
porque veo
el color de mi
tierra
y me distraigo
con el color
maquillando mis
parpados
con una foto
selfi que el
atardecer
muestra
porque llegan las
aves con el
arco iris que me
iluminan
con un toque
de estrellas
que me ponen
un vestido de Reina
modelando
en pasarela
con área
espectacular
porque vuelo
como diva
que el cielo
modela.



Martha del Pilar
Italia

Un Pensamiento


❆ ❆ ❆

Given Poems – NZ National Poetry Day 2016

[ESPAÑOL: Esta es una edición especial en inglés para los ciudadanos de Nueva Zelanda para celebrar el Día de la Poesía el 26 de agosto. Pueden leer los dos poemas ganadores traducidos al castellano aquí.]

MANY THANKS TO ALL who have sent in their poems with the words donated by the Australian poet Les Murray for this special English version of the Spanish poetry project 'Palabras Prestadas' or Given Words.

NZBOOKAWARDS.NZ/
NATIONAL-POETRY-DAY
Prize for the best poem selected by the Palabras Prestadas team. We are delighted to announce that as well as an overall prize we have decided to award an extra prize for children under 16. Congratulations to Sue Wootton from Dunedin for her poem Spring break at Right Whale Cottage and to Elizabeth Milne, aged 11, from Christchurch, for her poem Estuary Playground. Their poems below can be read in Spanish here and they will each receive a copy of the poetry collection Antípodas by Charles Olsen (published by Huerga y Fierro, Spain, 2016, bilingual edition).


The following poems were all written with the Given Words:
walled, crane-swing, jaw, blubber and blurts.


❆ ❆ ❆



Spring break at Right Whale Cottage

You push the lichened gate. It wheezes
wide. Towing your wheeled weekend
you walk beneath a bower of wild-rose,
blooms tucked tight and bursting to blurt.

Beneath the briar, the bone. The planted ribs
are barnacle-bereft and swim towards the sun,
towards the stars—a vast and breathing creature, once,
its partial carcass now your aisle.

Your mind crane-swings you to the beach behind:
the crimson sea, the stranded jaw, the tripots bubbling.
Walled in by splayed pickets taller than kahikatea
the men slide through the thorax, hack to spring

the joints from snug. You tug your case, walk through
the stench, the grease, the blubber-smoke sky.


Sue Wootton
Dunedin, New Zealand

Read the Spanish translation


❆ ❆ ❆



Estuary Playground

Playground walled by sand, sky
Swing on the crane-swing
Slip down the stork-slide
Spin on the heron-go-round
Mud blurts and blubbers
Reeds grapevine through silt
The tide goes in, out
A talkative jaw full of shark teeth
chases little fish in the estuary


Elizabeth Milne, age 11
Christchurch, New Zealand

Read the Spanish translation


❆ ❆ ❆



From the rafters

In the high rafters someone is throat singing
notes swirl round walls showing axe scars
on old trees, not a dry eye in the house
of exile, jaw bones tighten along contours
of maps digging stories to minds from docks
where the crane-swing flies over the hold
of imagined history –

we might borrow words from many places
bargain our past with whale blubber
and seal skins, there is nothing exotic
in some travesty carried out
in back yards far away, where waves meet rock
and economics wash over the tides with commodity.

He is throat singing in the rafters as if
no child ever blurts out home truths.
Alpaca fleece lies over the floor, ready
for fingers to mediate process, spinning
something out of nothing, in an effort
to turn back the clock on an old man
who understands nothing, because of
what he has heard while standing
among the forests of childhood. There
in the shadows of indigenous growth
without need of revision, is his history.


Pat White
Fairlie, New Zealand


❆ ❆ ❆



Hope Less

Human
Walled heartless
Senescent sensual soliloquy
Amputated wan hopeless warmonger

Human
Parasitic fulcrum
Locked loaded leviathan
Incompetent impotent crane-swing

Human
Illusion's receipt
Visceral visionary violence
Broken jaw of Gaia

Human
soulless singularity
Pulchritudinous poetic pseudonym
Vampiring life's effulgent blubber

Human
Insufferable hubris
blushing blasphemous blurts
Levity's fragile lost cause


Isaac James Bishara
Ngāti Tuwharetoa
Ngāti Ranginui
Wellington, New Zealand


❆ ❆ ❆



High Tea


Higher ground, Lyttelton Harbour,
crane-swing, lower ground.
Two women titter-tatter, "High Tea?"

One's jaw fetishes small cakes,
the other - walled -
circumstances made her blubber,
waitresses blurt, "SUGAR-FREE?"


Sarah Walsh
Christchurch, New Zealand


❆ ❆ ❆



Nobby and Joseph

He hauled the bulky leather collar from a peg
          at the back of the high walled barn,
                    heaved it up in a crane-swing arc

to fasten around Nobby’s burnished shoulders,
          a soft word or two blurted into his neck
                    with awkward country affection,

a rub of his jaw, a nudge, and down to the garden
          they trudged, Joseph close behind
                    the old Clydesdale, silky leg feathers

flaring wide in a lumbering dance, through the gate
          harnessed to a single-furrow plough
                    nosed firm into the earth.

Joseph held the reins lightly, the hand grips hard
          turned the sod slice by slice,
                    like strips of blubber flensed from

the sides of a dark-fleshed whale, rolling them
          over onto the back of the last neat row
                    until the whole field was an ocean

of green fringed waves. His turf is kept by another
          now, who sits astride a ride-on mower,
                    smoke wafting, incense-blue,

from the exhaust-pipe thurible, rumbling deepthroated
          down swathes of sombre lawn
                    flanked by granite headstones,

one, with Joseph’s name and a few shy words
          of love, tethered in gold letters,
                    blinks in the sinking sun.


Elizabeth Brooke-Carr
Dunedin, New Zealand


❆ ❆ ❆



The crane

‘Stop!’
I blurt,
My stuttering cries
transmuted
to stifled
gasps.
I’m like blubber frozen to the
skin of a whale,
immobile.
All that untapped energy
trapped
remorselessly by
the crushing weight of reason.
Reason bades me
scream.

Blubber,
unsticking from
Reason’s skin,
billows bold, bidding me rush,
duck
past safety
cords and cordons,
to the inner sanctum
of the crane-swing,
the forbidden perimeter
sanctioned by
builders
and plastic hatted people
who know about
such things.

Who’s
to know,
though,
the chilling truth
of child
slipped sloppily
in pit?
The jaw of death’s an
orange spire vertical
on the horizon.
An unseen man
in a
cubicle of
unseen gears
sports grizzled
beard
in
close
juxtaposition
to ten
tiny fingers and
a frightened
mouth,
wobbling
a whisper.

I rip reason from my skin,
feeling molten wax
warm the viscous
heat of my impulses.
I rush
the walled
enclave,
defying
warning signs,
and the tremors
of rubble
and ruin.

We
are a flash of colour,
a tightening
of fingers,
a fling of fears,
a sestet of heartbeats,
a quatrain of tears.

Vulnerable,
We’re the bared flesh of
Beluga,
Pulsing.

Then,…
safe…
both safe.

Oblivious,
the man in
The glass cubicle
sets
his load.


Hayley Solomon
Rapaura, Blenheim, New Zealand


❆ ❆ ❆



WHOSE WATERLOO?

Hundreds move through Waterloo Station;
Two are destined for a confrontation.
I wear a clerical collar;
He is smaller, older, undernourished,
Except by alcohol or meths.
Suddenly he is in front of me,
Blurts out, ‘Bloody priest!’
And launches a fist in a crane-swing at my jaw,
But his balance is off and he misses.
A moment of surprise
Too brief for fear.
Not a moment for blubbering,
Rather a moment for sadness
For a man walled in by bitterness
And seeking to smash his way out with his fists.
But why don’t I wear my collar now on Waterloo Station?
Who was defeated at Waterloo?


Barry Olsen
Aylesbury, UK


❆ ❆ ❆



Crane-swing the blanket
To muffle the sun
Your big eyes
Walled in purple
You pause
Your head against my jaw
Fingers tickle
Baby blubber
And you blurt giggles
Before escaping
To the light


Caleb Edwards
Wellington, New Zealand


❆ ❆ ❆



Learned Things


In high walled institutions knowledge resides,
Students attend,
Teachers provide,
They blurt out their advice,
In classes and lectures,
Seeking debates, agreement and conjecture.

Online Forums buzz and tablets are tapped,
The library is open the books are not trapped,
Though it’s easy to enrol it’s not easy to achieve,
Emotions can be like quicksand,
And suck you down deep,
Some say it’s like a ride on a roller coaster,
Others think it’s like being in the circus ring,
Some will tell you a bungee jump,
Others a crane-swing.

When work is submitted and reports have been sent,
Results are expected,
Submission day came and went,
Praise will be welcome, criticism taken poor,
Though to blubber won’t help,
Take it on the jaw.

Once this term is over another will begin,
There will be a new intake,
The circle of learning, will start again.


Lance Bryan
Hamilton, New Zealand


❆ ❆ ❆



Christchurch

We went for the Opera
for a weekend away
for the earthquakes
something to talk about

But the walled city
silenced us, its exhaustion
its boredom, its vertical ribs
a folly of sorts

At the cathedral
the blubbering, blurting
maw of shock was woven
round with spells and symbols
a lone crane-swing cast an arm
of blessing

And in the midst, a mother jaw
huge and gentle, meticulous
tearing away the caul
dis-mantling, a mother jaw
rending, sounding the soul
of the city


The stadium stage was set
with road cones, Mimi sang
her tragic young death
taxis came and went

The night was cold and
incredibly still


Jenny Dobson
Hastings, New Zealand


❆ ❆ ❆



RUN

Horses, horses, hooves could be heard, billowing huge dust,
frothing of the Jaw, blubbering steam and water dribbling from the nose,
Digeridoos had been sending warnings to the Leealow, white man is coming,
Grabbing sacks, food and water by the crane swing, Alira and Biralee ran
Go blurts the mother, Tjana, go to the Galleewo.

Desert red ochre simmered, all over them, heat so exhausting, a wall of energy,
Darana sensation, helped Birwee lead the way, deep in the desert,
Alirra blubbering in fear, listening to the Digeredoo so clear, have no fear,
as the dark so dark,
Courage, courage you will not fail.


Christina Samana
Henderson, Auckland, New Zealand


❆ ❆ ❆



In Frida’s Feet


Walled in by a watery, white, cast iron bath, my feet transposed
By a crane-swing of time smashed upon crumbled buildings
Lost somewhere inside the awing jaw of a bleached skeleton
Sitting in the shadow of an erupting volcano
Pantone Pompeiian red polished toe nails projected
On to my plain pearl-shelled ones.
The moment blurted and burst
Like the putrid blubber of a floating whale carcass
Pulled half drowned from the water.
The noose is both life and death giving
Unable to escape either even if you wanted to
Walled in by a watery, white, cast iron bath, our pain submerged.


Lara Sanderson
Dunedin, New Zealand


❆ ❆ ❆



Family Trip to see the Zoo Elephant

It was him we came to see
The musty colossus.
A grey tarpaulin of hide,
Eyes walled in crinkle
Sallow tusks, platters for ears, and behind the bars
A prisoners shambling walk.
His tail was a Zulu fly swat, whipping lazily.
An Ayers rock of a beast
The ballet of his flat-footed, slow, swaying!
Delicate, his snout-search for food
A blurted out secret, that pop of pink at trunk tip.
The way he stuffed the sleeve of his jaw – the
Power of his crane-swing and bucketing!
A school rubbish bin smell hung in the air…
Something annoyed him
The earthquake of his trumpeting bellow!
Our audience faces marvelled
But you, too little, blubbered from your blue blanket.


Stephanie Mayne
Auckland, New Zealand


❆ ❆ ❆



The build

The crane-swing like a pendulum
Turns everything into a mess off blubber,
I look in a daze indeed a stutter
To find a jaw of daggers standing next to my heart.

I blurt out a new song
A better more happy tune,
To find inner peace,
But destruction is all I can see.

The key from this mess is in the wound
And the wound is concrete and destructive like the dawn
It breaks who I am
Crushes my bones,
But my spirit is still with me
And is surely stuck and walled.


Antonia Robinson
Gisborne, New Zealand


❆ ❆ ❆



hemmed jaw to jaw
they are walled off
from the burnt blubber
dripping bow to stern

the ocean gushes
in their ears
and blubber runs
past their toes

until it blurts over stern
where it has collected
drop by drop
just a crane-swing from the dock


Awhi Milne
Wellington, New Zealand


❆ ❆ ❆



Vulnerable

Once I was a warrior, equipped to be on the front lines of life.
Now I step up naked on the battlefield, walled in by doubt.
My only defence is your mercy, my only weapon is silence.
When the demons are pulling upon the strings in my mind
I can only wait until they tire of their cruelty,
And abandon me like a cat with a sparrow,
Watching my efforts to take flight again.
But my allies rally and I draw from their strength
Believing my victory is certain
And with this belief I advance on the front,
The laurels of achievement awaiting me.
But the battle is short lived, and uncertainty like a crane-swing returns.
My war cry becomes a suppliant blubber.
My jaw hangs for want of breath
And my heart hammers upon an anvil of fear.
My wounds are deep and I gaze at the sword in my hand
Beckoning my fall upon it,
But what sort of soldier would I be then
And at what cost to those around me?
For now, I must contend to stay broken on the field,
And blurt out the words I loathe to utter.
“Help me.”


Storm Reece
Invercargill, New Zealand


❆ ❆ ❆



It blurted out of me.
It came tumbling out and found a solid surface on which to rest.
It settled in.
It began to get walled in by its own common place.

Unshakeable.
A crane-swing unable to smash it to where it belonged.
It has no home.
It is not wanted anywhere.

But, perhaps it is needed?
To replay as a memory unshared.

Could I blubber myself to sense.
Breaking a promise with myself,
To only result in its return.

It’s a lock Jaw of pain.
So obvious.
Claimed to be understood but still so foreign.

The power lies in its ability to settle.
To be calm,
But never disappear.


Jessica Monaghan
Auckland, New Zealand


❆ ❆ ❆



Walled Eden

Fingers sink into moss-filled cracks,
a clenched jaw grazes sun baked brick.
From the rushes, a crane-swings neck rises,
a golden carp writhing in its beak.
It knows of wings that can take it beyond these walls.
With a crack of clay
a brick breaks.
Clasping hands fall away,
I fall with them
to lie winded, until a breath blurts from my chest.
The crane wades deeper into the marshes,
distancing itself from the heaving, blubbering mess in the corner.
A creature,
with no purpose in this walled Eden.


Freddie Gormack-Smith, aged 15
Christchurch, New Zealand


❆ ❆ ❆



Playground

Within walled gardens
behind moss-dusted bricks
the crane-swing sways
chirps blurt from its chained seat
the whale pond
hides goldfish
in churning depths of blubber
the talkative jaw of the toucan slide
snaps shut


Amelia Kirkness, aged 12
Christchurch, New Zealand


❆ ❆ ❆



My Saviour

Walled in.
Crane-swing.
Demolition danger.
Bottle up the blubbering.
Trapped.
Can’t breathe.
Now, jaws of life.
Blurt out a scream
Release floods.
Now free.


Valentina Turner-Buchanan, aged 14
Christchurch, New Zealand


❆ ❆ ❆



Gone

The dog dashes through walled garden.
Earth blurts up gifts of dust.
Flowers blubber under crushing paws.
Jaw clenched,
the ball is gathered.
Back past the flowerbed.
Back past the crane-swing
once a cradle for a child


Ellie Smith, age 14
Christchurch, New Zealand


❆ ❆ ❆



Forgotten

half-built walled courtyard
more moss than cobblestone
equipment left behind
forgotten
re-purposed
blanket ropes and cushions
crane-swings over rubble
the moss is lava
digger fort
laughter
friends
first to the top of the wall – don’t fall
too late
skinned knees
blubbering
blurted insults – weakling, coward
a punch
not so weak after all
jaw must be broken
just bruised
run to mother
stay away from that place
blood on the moss
forgotten


Isabella Bastida, age 14
Christchurch, New Zealand


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Poemas para el Día de la Poesía, Nueva Zelanda

En agosto publicamos una edición especial en inglés de Palabras Prestadas para los ciudadanos de Nueva Zelanda para celebrar el Día de la Poesía el 26 de agosto, 2016. Al igual que la edición de verano #100 en español, las palabras fueron prestados por el poeta australiano Les Murray. Las palabras originales en inglés tienen distintos significativos y matices, así que no salen iguales a las palabras en español.

NZBOOKAWARDS.NZ/
NATIONAL-POETRY-DAY
Aquí compartimos los dos poemas ganadores traducidos al castellano por Charles Olsen y Miguel Ángel Arcas. Decidimos incluir un premio para el mejor poema de jóvenes con hasta 16 años.

Enhorabuena a Sue Wootton por su poema Vacaciones de primavera en la casa de campo Ballena Franca y en la categoría joven enhorabuena a Elizabeth Milne (11 años) por su poema Estuario: Parque Infantil.

Pueden leer todos los poemas en sus versiones originales en inglés aquí.


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Vacaciones de primavera en la casa de campo Ballena Franca

Abres la verja llena de liquen. Jadea de par en par.
Debajo de una pérgola de rosas silvestres
remolcas sobre ruedas tu fin de semana,
las flores cerradas a punto de estallar.

Debajo del arbusto, el hueso. Las costillas plantadas
carentes de percebes y que nadan hacia el sol,
hacia las estrellas—un vasto y vivo animal, que fue alguna vez,
cuya carcasa parcial es ahora tu pasillo.

Tu mente en un giro de grúa te lleva a la playa que está tras de ti:
el mar carmesí, la quijada varada, ardientes calderas de cobre.
Rodeados por estacas más altas que los kahikatea¹
los hombres se deslizan por el tórax, y a hachazos

sueltan las firmes articulaciones. Arrastras tu maleta, y andas
a través del hedor, la grasa, el cielo de humo sebáceo.



¹ pinos blancos (nombre maorí de un árbol nativo de Nueva Zelanda)

Sue Wootton
Dunedin, Nueva Zelanda

poetasnz.com/wootton
www.suewootton.com


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Estuario: Parque Infantil

Patio de juegos cercado por arena, cielo
Balancearse en la grulla-columpio
Deslizarse por la cigüeña-tobogán
Girar en la garza-tíovivo
El barro burbujea y hace plaf
Los juncos se entrelazan entre el cieno
La marea sube,
                         baja
Una quijada parlanchina llena de dientes de tiburón
caza pececitos en el estuario.


Elizabeth Milne, 11 años
Christchurch, New Zealand


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viernes, 16 de septiembre de 2016

Palabras prestadas #101

Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por Lady Limón. Tienen hasta el martes 27 de septiembre, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#101  Las Palabras son prestadas por Lady Limón.


*Nota: si por algún motivo no puedes oír
las palabras están al pie de la entrada.




Lady Limón – No se sabe el año de su nacimiento, solo que nació bajo la influencia del signo Géminis y que tuvo una infancia marcada por las divas de la música y el cine de los años 80. Solo ha leído un libro en su vida, Antípodas de Charles Olsen, escritor y artista neozelandés por quien confiesa públicamente una intensa pasión.
Es una investigadora de la farándula antropológica y ha recibido diversos reconocimientos por su programa de televisión 'Crónica Social'.
Su color favorito es el dorado y en su tiempo libre le encanta bailar Bollywood y ojear revistas de moda. Actualmente está preparando su autobiografía, escrita por un escritor fantasma, que saldrá publicada por Star Books en Timbuktu a finales del año.




El viernes 30 de septiembre 2016 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.



El premio al mejor poema será el libro Fractales de Clara Janés de la editorial Pre-textos

Clara Janés, poeta, novelista, ensayista y traductora nacida en Barcelona en 1940. Es licenciada en Filosofía y Letras y Maitre des Lèttres por la Universidad de la Sorbona en Literatura Comparada.
En 1997 obtuvo el Premio Nacional de Traducción por el conjunto de su obra. Su obra poética también ha sido galardonada con importantes premios entre los que se cuentan: Premio Ciudad de Barcelona 1983 por "Vivir", premio Ciudad de Melilla 1998 por "Arcángel de sombra" y Premio de Poesía Gil de Biedma por "Los secretos del bosque".

Parte de su obra, traducida a más de veinte idiomas, está contenida en los siguientes volúmenes: "Las estrellas vencidas" (1964), "Límite humano" (1974), "En busca de Cordelia" y "Poemas rumanos" (1975), "Antología personal" (1979), "Libro de alienaciones" (1980), "Eros" (1981), "Kampa" (1986), "Fósiles" (1987), "Rosas de fuego" y "Diván del ópalo de fuego" (1996), "La indetenible quietud" (1998), "El libro de los pájaros" (Pre-Textos, 1999) y "Paralajes" (2002). "Fractales" es su último libro de poemas.



Más información sobre el libro en Pre-textos





*(glamour, maquillaje, selfi, pasarela y espectacular.)

Poemas prestados #100

Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por el poeta australiano Les Murray. Te animamos a que sigas participando en la centésima primera edición que empieza el viernes 16 de septiembre del año 2016.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Lara López quién recibirá el libro Cuerpo de amor de Alda Merini de la editorial Vaso Roto




A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
amurallado, giro de grúa, quijada, grasiento y escupitajo.


❆ ❆ ❆



A
cro
me
ga
lia
huesos
que
crecen
a golpe
de murmullos
mandíbula
quijada
órganos
grasientos
tus ojos
de siempre
agazapados
tras esta máscara
los dedos
de tus pies
se estiran
como palas
tus sueños
retroceden
tus manos
ensanchan
un escupitajo
en la hipófisis
un puto
crane-swing
en las hormonas
que invade
y amedrenta
que agosta
humilla
que no cesa
de disparar

filas de hormonas
amuralladas
el alma envejecida
el sordo intento
de equilibrar
lo imposible
en la balanza



Lara López
Madrid, España

www.laralopez.com


❆ ❆ ❆



Vida efímera

Por todas las carreteras
inconscientes del peligro
revolotean a la deriva
frente al transito sempiterno
bajo el sol.

En su espacio aéreo
surge
un objeto amurallado
transparente.

La inercia
como un giro de grúa
le estampa
contra la luna
y plaf....

No quijada
no osamenta
su esencia
muda
a escupitajo.

Del pequeño ser
solo queda
un rastro
grasiento.


Carmen Lafuente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Y vi poca cosa…

Levanté los párpados al despertar
el techo seguía ahí, la lámpara…
mi vida bajo todo
es un racimo de todo
una estupidez con ojos abiertos
un desacuerdo entre lo amurallado
y cualquier libertad a largo plazo
la vida, un escupitajo en mitad de la quijada
una constante pregunta
una interpretación errónea
el itinerante devenir sin paliativos
grasiento ya el humedal que me dio vida
me siento tan estúpida viviendo que quisiera
un giro; un giro imperfecto, a ver si esta constancia me mata
a ver si trato de, una vez, evadirme de la ciénaga
he visto girar grúas; de pronto te encuentras con una
gira su pluma en un vaivén escalofriante, un péndulo de muerte
quiero un giro de grúa en mitad de la noche y en la misma testa…


Marian Orruño
Bilbao, Vizcaya, España


❆ ❆ ❆



CRANE SWING


Algo se está moviendo
con la lentitud pesada de una grúa.

No hay prisa para la ponderación
del oxidado engranaje
que haría propulsar la palanca del cambio.

Un inmovilismo caliginoso y grasiento,
blande una quijada suicida,
y pone en brete nuestro futuro
con el escupitajo de la indiferencia.


Carmen Hernández Montalbán
Guadix, Granada, España


❆ ❆ ❆



MONTEFUSCO

Debería despreciar a bastante más gente
de lo que hago habitualmente.
Se me olvidan rápido las ofensas
y respeto los poemas.
El arte está lleno de gilipollas
como el resto de sectores profesionales.
Ojalá pudiera decir que mi carrera
no fue un giro de grúa,
que hubo coherencia desde el principio,
y que un eje definido marcó la trayectoria,
mas
lo que es cierto
es que fue un escupitajo que cayó del cielo
que dejó un rastro grasiento
en la vida que he llevado
que no siento satisfactoria.
Me hubiera gustado haber muerto más de una vez
para haber resucitado otras tantas
con otro nombre y otra quijada
para que nadie supiera por donde voy a salir
en la próxima canción.
Mientras espío a las extranjeras que toman el sol
desde mi puesto amurallado
solo pienso en qué momento lo estropeé todo.
Cómo he llegado a esto, cuándo empecé a sentirme un viejo animal,,,
No he conocido a ningún viajero del tiempo
que sepa exactamente lo que ha pasado.
Todos niegan haber encendido la máquina en ese preciso momento
pero nadie se ha arrepentido de haber querido desaparecer.
Cavé un agujero en la arena y allí hallé a Montefusco.


Juan M. Santiago León
Arganda del Rey, Madrid, España

sub-let.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Al recinto amurallado
viene a caballo un jinete,
por su aspecto, caballero,
y a su paso, un pobre hombre
que saliéndole al encuentro
tiende la mano pidiendo,
el hidalgo, que repara
en su vestido grasiento,
y en la profunda quijada
que el mendigo, en su cara
tiene, le lanza un escupitajo
y en lugar de socorrerle
deja que en su movimiento
horizontal, lento y pesado
mantiene, tratando, quizás
de humillarle, que pierde
todo su porte y hombría
y se convierte tan sólo,
en animal de compañía
de su noble caballería,
que lo mira sin piedad
y al suelo, sin más, derriba.

Comparando a este sujeto
y ya los dos en el suelo,
semejantes, pareciome,
el que ricas ropas lleva
con el pobre pordiosero
¿quién de los dos es mas pobre,
el hidalgo caballero, ó
el mísero pedigüeño?


Hortensia Ayuso Oliva
Torremocha de Jarama, Madrid, España


❆ ❆ ❆



Cien

Número, ángulo y movimiento exacto.
Cien.
Esa cifra que para un niño es casi infinita
y para el anciano una aspiración.
Exacta como un calculado giro de grúa
-de ese oscuro y perdido lenguaje de las grúas-
o como la parábola que dibuja en el aire
un escupitajo antes de caer.

Las cien veces que Caín pensó en la clemencia
antes de matar a su hermano
con la quijada de un burro,
las cien vueltas que dieron los trompetistas
antes de derribar milagrosamente
la defensa amurallada de la ciudad de Jericó.

Cien flores, cien ráfagas,
cien intenciones.
Cien disparos, cien rapsodias,
cien caricias sin destino.

Cien silencios, o… ¿son reflejos?

Cien alientos nublados de alcohol,
cien ángeles y demonios,
cien trazos, cien espejismos,
cien dedos grasientos dejando su huella
sobre una copa, una virgen,
una esperanza o la prueba del delito.

Cien poemas.
Una redondez cerrada y perfecta que siempre
estuvo en el horizonte o de paso y
al final,
sólo era un guarismo.


Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆



En otoño

Las flores de otoño
llegan después de este verano
seco de mis entrañas
que ya no esperan
si no volar
y sentir el aire renovado
de un invierno
de letargo
a un atardecer de flores
que transcriban un
giro de grúa
que seca las tormentas
que navegaron
sin puerto
agitando mi ser
porque
era un ave en
el fango contaminado
y grasiento de aceite
que fue un escupitajo
de castillos
que llego a mi quijada
saliendo como ave
veo mi alma empapada
secándola
queda lo bueno
y lo dejo volar
para no sentirme
de nuevo amurallada.


Martha del Pilar
Italia


❆ ❆ ❆



Escupitajo en el cogote

¡Ponlo a cámara lenta!
gritó la niña a su padre.
Ya está, mira aquí empieza
la secuencia del escupitajo.
Todos los comensales
del abarrotado restaurante
vimos al rubio futbolista
del equipo nacional
realizar un giro de grúa
con su fotogénica cabeza
y escupir al cogote del rival
recién ingresado en el área.
El corrupto árbitro
atleta de prominente quijada
vio el impacto del lapo
en el grasiento pelo del visitante.
Por años, había amurallado
con sus decisiones
una sólida reputación
de juez parcial y casero.
Esta vez también esperó
la reacción de los jugadores.
Nadie parecía haber visto el incidente.
Dio orden de lanzar
el saque de esquina de inmediato.
Volaba el balón al área
y se apagaban móviles en las gradas.
Ningún espectador local
quería ver a cámara lenta
la repetición en pantalla electrónica
de aquella ofensa.


Julio Alcalá
Castellón, España


❆ ❆ ❆



Sueño errático

El mismo puente
desde el que miran
figuras difusas y lejanas.

Entre ellas una sombra
que con un giro de grúa
mira en mi alma.

Me estremezco, me alejo,
sin tener muy claro
el rumbo.

Un desierto de lenguas muertas
con su quijada residente
que silba a las serpientes.

Un escupitajo
se convierte en un oasis
caduco.

Un grasiento caravasar
en el horizonte
la ciudad amurallada

Dos destinos
un camino
y una cita en Samarra


Ainhoa González de Alaiza Morán
Granada, España

todoloquetienenombrexiste.blogspot.com


❆ ❆ ❆



La Galatea (Epílogo. S.XXI)


Mágica la velada. Memorable.
Sin perdonar antojo.
Baile. Licor. Pasión… Azul y rojo…
Hasta las tantas… ¡Es tan adorable…!

La luz grasienta pasa los cristales
como canción mezquina.
Un artefacto dobla por la esquina,
quijada de retales.

La sombra de la torre se desplaza,
ambigüedad creciente.
Chirrido de metales y de gente
sube desde la plaza.

Retiro el cobertor. Planto en el suelo
un pie como una púa,
y me retuerzo en un giro de grúa
sobre su desconsuelo.

Cerradas las persianas de sus ojos,
molestos por la bruma
que le lame la piel como una pluma,
se hacina en sus despojos.

Se acurruca roscado a la muralla
de su abrazo moreno
sobre si mismo. Dejo libre un seno
de bronce, de ferralla,

y en el moroso giro, yo me visto
sin perderle de vista,
(imán, ternura, desazón…, la lista
no se me acaba…); y listo.

Reprimo darle un beso en las pestañas;
me alejo de puntillas
rodeando sus prendas, y las sillas
en donde las patrañas

anoche desgranaba, cabizbajo,
apaciguando celos
con palabras de amor y caramelos,
y algún escupitajo.

Está la tarde fría.
Apenas si llegamos a cruzarnos.
Girar…, y distanciarnos…
(Rememoro el embuste cada día.)


Pedro Bernal
Madrid, España

creacionpoetica.blogspot.com


❆ ❆ ❆



El colgador del tiempo


Llego a casa y busco el colgador del tiempo.
La ropa siempre acaba en su perchero,
pero el tiempo…

Antes de que se desprenda entero
cayéndote como un escupitajo
que la eternidad te lanza,
mejor le ofreces un recinto amurallado,
aunque sea con tu propia resistencia inútil
y respondas con un grácil giro de grúa
observando cómo arría el azar tus inquietudes
a los pies de cada día;
antes de que tu quijada quiebre

por el hambre de más días, que no sabes si los tienes;
mucho antes de que el óxido del tiempo seque
tus grasientos dedos de sus días.

Llego a casa y…, sin embargo,
me amuralla el tiempo,
sin saber del colgador incierto.


Vicente Javier Fernández Gómez
Añastro -Treviño-, Burgos, España

vientejavier-f.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Árgana


Como en un crane-swing te desdibujas,
tu gancho sin excusas te delata.
Me oprime una quijada macilenta
que me agota la vida, que me muele.

Amurallado tras el crisol veo
un tumulto grasiento y flaco que
como un escupitajo de verdades
me salpica -sin miedo- a contraluz.


Silvia Asensio García
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Indignados


El sentido, amurallado
conformista, abandonado.
El escupitajo grasiento
que nos están dando,
nos dejará sin libertad
indignados ya estamos...
Como diría el gruista
deberíamos....
deberíamos...
deberíamos...
dar un giro a la grúa
para que la muralla se rompa.
Liberar esa puerta
para volver a vivir.
Llevan tiempo rechinando las quijadas
sin que hagamos nada.
De estos sueños quizas
despertemos tarde y mal
cuando no quede nada...


Cristina Eme
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



MATERIAL DEFECTUOSO


El hombre grasiento que aborreció la valentía respira amurallado.
En un giro de grúa imperceptible, el lenguaje del escupitajo
tomó forma en las calles.
Enseña su quijada el aliento de las nieblas.


Nicolás Corraliza Tejeda
Madrid, España


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Entre sus grandes quijadas
amuralladas por agudos dientes
el diablo dispara
un escupitajo grasiento y negro.
Se aburre.
Ni siquiera su nítrico gargajo
consigue parar el giro de grúa
del que:
cuello, pierna, manos,
desportillados muñecos
sin hilos ni cruceta.
El lento swing del tiempo
hace girar la grúa
lenta, pesada,
horizontal.


Pon
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Eran muchos días ya
Amurallado en silencios
Con el mismo gesto
Con la misma forma en tus manos
Con la quijada marchita

Una orquesta de luces
Caminaba despacio
Entre todos los instantes
Buscaba ese crane-swing
Que desordenara tu mente
Te quitara esa parte grasienta
Que enlentece la vida
Sin pactar con nadie

Que no echaras cada día
Ese escupitajo tóxico
Que nunca fue mi poción mágica


Maribel Moratilla
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆